În mocirlă trestiile au miros
de jumătăți de piersici şi de trandafiri
trecute, de miere stricată şi de moarte.

Şi toată mlaştina e ca o floare
plină de noroi ce soarele de august coace,
cu nu ştiu ce dulceață înăbuşitoare de moarte.

Amuțeşte broasca dacă m-apropii.
Bulele de aer urcă în tăcere.