L’automne est un cor de chasse
Agonisant et - lointain –
Une envolée d’oiseaux passe,
Et s’évanouit soudain.

Infinimenet il bruine…
Personne sur le chemin;
Et quand on reste dehors
La fumée fait suffoquer.

Là- bas, sur le champ,
Tombent si lents les corbeaux;
Et de longs mugissements
Montent de l’enclos.

Les sonailles, désolées,
Rendent le même son creux…
Il est tard maintenant, et
Je ne suis toujours pas mort…

(Traduction: Odile Serre)