Impacturile iubirii nu sunt poezie
(încearcă ele să fie aspirații nocturne).
Memoria infantilă sau o toamnă săracă
se varsă-n versul urnei noastre diurne.

E poezie frumosul? Nu e poezie,
iar ceea ce nu-i poezie nu are rând la cuvânt.
Nici misterul în sine și nici numele vechi
nu sunt poezie: cabală, furie, șold.

Deci, ne descurajăm. Adio tuturor!
Valiza făcută, trupul absent, detașat,
doar cu bucuria de a te întinde singur și mut pe pat.

Din ce-s făcute poemele? Unde?
Ce vis înveninat le răspunde
când poetul e-un îngâmfat, iar restul sunt norii?


traducerea Dinu FLÃMÂND.