Doux mal d’innocence,
Nous ne t’avons plus;
Nous sommes élus
Pour la Connaissance.

Où est-il, l’Ennui,
Notre ange aux yeux tristes ?
Perdue avec lui
Notre peine artiste,

Et ce mal d’alors,
Ce loisir, ces corps
D’eux-mêmes incertains…

Vois, qu’il est solide,
À présent, ton crime !
- Est-ce le matin ?

(Marcel Thiry, Statue de la fatigue, 1934)