C’est l’oiseau de malheur qui traverse la route.

Je ne choisirai pas cette route ni l’autre
Où des oiseaux tout court ont trop chanté
À la saison des chasses.

On a trahi partout leurs souvenirs de l’Arche
Et saint François ne leur a plus parlé.

Saint Hubert, Saint Hubert : Plumes que vent emporte;
Plumes et feuilles mortes
Sous le ciel pommelé…

( Chemins par Sabine Sicaud, in Maintenant no 7, octobre 1947, p. 26 )