la passion c'est ce que
le violon chantait
enfermé dans sa boîte obscure
étouffante
comme la nuit
- marqué par les ongles des étoiles
à l'intérieur d'une coquille de lumière
elle vit
dans tes mots de grenade douce
elle a un parfum de pêche
de soleil
capturé dans le vert filet de l'arbre
elle est mûre
penché au-dessus de l'herbe brûlée par le soleil
lourde
prête à tomber dans mes mains ouvertes
et moi - en une langue étrangère
j'enseigne aux lèvres fermées
ce mot étroit comme la mort -
amour