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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2011-02-25 | [Aestu textŭ lipseashti s-hibâ dghivâsitŭ tu francais] | Ânyrâpsitŭ tu bibliotecâ di Ionuţ Caragea
Des fleurs, il y en a beaucoup,
Mais peu vont porter fruit un jour : Chacune frappe aux portes de la vie, Mais retombent par terre, sans détours. Il est facile d’écrire des vers Lorsqu’on ne trouve plus rien à dire, En enfilant des mots trop creux - N’importe, le faux va resplendir. Si ton coeur en est à pétrir Mainte espérance et force passions, Et que ton esprit trouve le temps A cela de faire attention, En vraies fleurs aux portes de la vie Ça frappe aux portes de la pensée, Demande à entrer dans le monde, Exige les vêtements du parler. Pour l’amour de tes propres passions, Pour l’amour de ta destinée : Où gardes-tu tes inquisiteurs, Fort impitoyables, yeux glacés ? Ah ! Tu as alors l’impression D’attraper le ciel sur la tête : Où trouveras-tu donc le mot Apte à la vérité bien nette ? Hé, vous, critiques aux fleurs stériles Incapables fruits de produire : Il est facile d’écrire des vers Lorsqu’on parle pour ne rien dire.
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