La tristesse de notre amour
Ce ne sont pas les larmes vaines,
Ce n’est pas le sang de nos veines,
Ce n’est pas d’aimer sans retour,

Ni tous les rêves que l’on sème
À chaque instant, dans chaque lieu,
Ce n’est pas de se dire adieu
Sans avoir pu dire : « Je t’aime ! »

Et ce n’est pas la floraison,
De nos tendresses qu’on effeuille
Ni tous les doutes qu’on accueille
Ni la dernière trahison.

Ce n’est pas une étroite pierre
Où l’on meurtrit son front la nuit
Quand la lune monte sans bruit
Aux croix blanches du cimetière…

-Mourir n’est rien – mais c’est qu’un jour
S’il survit à son deuil immense
Le cœur oublie et recommence
Aussi sincère, un autre Amour !

(Jeanne Neis-Nabert, « Carnets d’une morte » in Silences brisés, 1908, pp. 91-92)