Numai artistii au corupt tarana,
din vina lor rasar pe lume flori,
prin arbori trec pierdutii dirijori,
si-si misca-n fiecare creanga mana.

De-atatia pictori morti in cimitire,
culorile se strang ca pe la nunti,
un sculptor taie nebuneste munti,
planeta e-n pericol de iubire.

Gerosul vant si vantul prea fierbinte,
ce sfarma tari si prescurteaza vieti,
pleaca din pieptul marilor poeti,
ei, dupa moarte, mai rostind cuvinte.

Artisti nocivi in viata si in arte,
ei sunt cu-atata mai nocivi in moarte.