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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2004-05-06 | [Aestu textŭ lipseashti s-hibâ dghivâsitŭ tu espanol] | Ânyrâpsitŭ tu bibliotecâ di Nicole Pottier
Me hurtaron pequeños espacios de vida
la madre, los hijos, los amantes. Todos tenían derecho a aquel minuto a aquella hora, a aquel día, que sumaron cientos. Yo retenía avaramente la tarde, la noche, la madrugada, que nunca amanecía, en el derroche de vida que todos me requerían. Me hurtaron trocitos de goce, pedazos de paz, de triunfo, de guerra, que era mi vida, siempre a la espera del perdón de la madre, de los hijos, del amante. Yo no era yo hasta la madrugada efímera e indiferente a mis trocitos de vida perdidos arrancados con dolor, que yo reunía paciente y resignada. Como Penélope día tras día reconstruía el tejido sutil de mi vida en las noches insomnes y en las madrugadas frías, que todos, madre, hijos, amantes, me robaban.
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