Vara îmbătrânește; mamă cu sângele rece.
Rare-s gâzele, firave.
În aceste palustre sălașe, doar noi
orăcăim și tânjim.

Diminețile se risipesc în somnul din jur.
Prin strufărișul adânc
molatic se-aprinde soarele. Muștelor le ducem dorul,
Bolește mlaștina.

Bruma picură paianjeni. E limpede
că spiritul belșugului
altundeva s-a aciuat. Jalnic,
slăbesc oamenii noștri.